Deutsche Version unter dem englischen Text.
As you (maybe) don’t know, Adrian and I are shopping for years in our favourite shop in Germany, where the quality of the food is convincing and the prices are fair. At the beginning of the year we found by chance a counterpart in France (St. Louis), which we are very fond of.
Every time we go shopping there, I feel with one leg in Marseille. Yes, just laugh. But sometimes my longing for Marseille is so great that I have to satisfy it with a piece of cheese from the Pyrenees. They are somewhere between us and Marseille. Or so. Please don’t pin me to geographical details in these aspects. I don’t want to provide a geography lesson, but to take you on culinary journeys of thought across France and the world. So let’s return to the shop in St. Louis. To be more precise, to the cheese department. That’s where my heart beats especially high. I am really fond of cheese.
Impressed, I watch the young woman, who skilfully starts to chop little pieces from cheese of cartwheel size at the same speed as my fingers have just scurried over the keyboard. Happily palavernd with their colleagues, who carry out the same procedure with other cheese loaves. They process everything: soft cheese, hard cheese, goat cheese and sheep cheese. Everything is cut, weighed, then packed in cellophane and offered for sale. So I stand at the bar and start reading.
Most of the hard cheeses come from the Franche Comté. This was the last stop of our last summer holiday. Memories of the small hikes in the Val de Travers. Visiting the small and big Absinthe distilleries between France and Switzerland. The air Absinthe impregnated, so that I still wonder today how one could camouflage this at the time of the Absinthe distillation ban.
The cows in the distance tinkling and mooing, the many advertisements at the roadside pointing to some cheese dairy. We had imagined the end of our journey to be much more idyllic. But the hotel was located directly on the connecting road between Besançon and Pontarlier. The car noise ebbed in each case at the earliest at 2 o’clock in the morning and started again at the latest at 4 o’clock. After two waking nights we fled home into the silence. But for the journey home we bought a huge piece of Morbier with our provisions. This hard cheese has a thick layer of ash in its middle and tastes best with rosehip jam and still warm crispy farmer’s bread. I think so, anyway. I eat a piece of cheese with every Confibrot or vice versa; a little Confiture with every cheese.
In the next frame of our Super Marché I discover an almost melting Epoisses from Bourgogne. It catapulted me directly to Vézelay, the small medieval town where an old friend of mine lives. At the age of 75 she still runs a guest house from the 12th century, which she took over and rebuilt together with her husband many years ago. She is an extremely creative person who works mainly with silver and soapstone. The inn is also a living open studio. At the beginning of the last summer holidays we made a stop there.
After at least 15 years of not having seen or heard from each other, I ran into the house as I discovered her in the open window of her studio. Just drag Adrian with me and we women will be in each other’s arms shortly afterwards. We rejoice and immediately gush off, as we have been doing all these years. Adrian understood that this stopover on our journey was very important for me.
Warm memories of her husband, who has died in the meantime, trigger the taste pictures of the best Tête de Moines ever eaten. I ate it for breakfast with both of them a long time ago. The cheese pieces twisted to small rosettes, which remain stuck on the tongue and after one sticks them to the palate, only have to be swallowed. I can still taste the aroma of wild herbs and bitter salt in my mind’s eye today. With my real eyes I am still standing in the Bourgogne cheese corner in the Super Marché in St. Louis, immersed in living memories of last summer.
I continue to go to the sheep and goat cheeses. I now love the Brebiou (sheep’s milk cheese) from the Pyrenees as much as the goat’s cheese. I even like the French Brebiou yoghurts. Preferably those with chestnuts. I have never been to the Pyrenees, but this is also a big dream of mine. To walk for days through these scraggy mountains with my backpack and good hiking boots and discover one cheese dairy after the other. Helping to make cheese, stretching out tired legs over a glass of bitter wine and crispy bread by the fire in the evening, looking into the starry sky and listening to the birds of prey of the night, while the sheep and goats eat their herbs tinkling. Heavenly peace, except for the eternal wind in the mountains and trees. The wind brings with him the stories of the not too distant Atlantic, and also those from the deep south, from the Mediterranean coast. Which brings us back to Marseille. I look into Adrian’s eyes and we understand each other even without words.
Hmmm – since I’ve been writing this blog to tell you about my cheese delights, I’m mentally standing in the cheese department in St. Louis dreaming of real experiences around cheese and those that are yet to come and a smile scurries across my face. If a photographer took me now, he wouldn’t even have to ask me to say Cheeeeese. The joy about these inner world pictures probably reflected my face alone.
A bientôt, Susann
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Cheese
Wie ihr (vielleicht nicht) wisst kaufen Adrian und ich seit Jahren in unserm Lieblingsladen in Deutschland ein, wo die Qualität der Lebensmittel überzeugt und die Preise fair sind. Anfangs Jahr haben wir eher zufällig ein Pendant dazu in Frankreich (St. Louis) gefunden, von dem wir ganz angetan sind.
Jedes Mal wenn wir dort einkaufen gehen, fühle ich mich mit einem Bein in Marseille. Ja lacht nur. Aber meine Sehnsucht nach Marseille ist manchmal so gross, so dass ich diese mit einem Stückchen Käse aus den Pyrenäen stillen muss. Dies liegt ja irgendwie gefühlt auf der Luftlinie nach Marseille. Oder so. Nehmt mich bitte in diesen Punkten geografisch nicht allzu genau. Ich will ja auch keine Geographiestunde vermitteln, sondern euch auf kulinarische Gedankenreisen quer durch Frankreich und die Welt mitnehmen. Kehren wir also nach St. Louis in den Laden zurück. Genauer gesagt in die Käseabteilung. Da schlägt mein Herz nämlich besonders hoch. Ich liebe drum Käse.
Beeindruckt schaue ich der jungen Frau zu, die mit einem riesigen Käsemesser Wagenräder grosse Käse gekonnt zu zerkleinern beginnt und dies im gleichen Tempo, wie meine Finger soeben über die Tastatur huschen. Fröhlich palavernd mit ihren Kollegen, die dasselbe Prozedere bei andern Käslaiben durchführen. Sie verarbeiten alles: Weichkäse, Hartkäse, Ziegen- und Schafkäse. Alles wird geschnitten, abgewogen , anschliessend in Zellophan verpackt und zum Verkauf angeboten. So stehe ich also an der Theke und beginne mit Lesen.
Die meisten Hartkäse stammen aus der Franche Comté. Dies war die letzte Station unseres vergangenen Sommerurlaubs. Erinnerungen an die kleinen Wanderungen im Val de Travers. Die kleinen und grossen Absinthe Destillerien zwischen Frankreich und der Schweiz aufsuchend. Die Luft Absinthe geschwängert, so dass ich mich heute noch frage, wie man dies wohl tarnen konnte zur Zeit des Absinthe Brennverbotes.
Die Kühe in der Ferne bimmelnd und muhend, die vielen Anzeigen am Strassenrand, die auf irgendeine Käserei hinweisen. Wir hatten uns den Schlusspunkt unserer Reise viel idyllischer vorgestellt. Aber das Hotel lag direkt an der Verbindungsstrasse zwischen Besançon und Pontarlier. Der Autolärm ebbte jeweils frühestens gegen 2 Uhr früh ab und ging um spätestens 4 Uhr wieder los. Nach zwei durchwachten Nächten flüchteten wir heim in die Ruhe. Für die Heimfahrt kauften wir zum Proviant jedoch ein Riesenstück Morbier ein. Dieser Hartkäse hat in seiner Mitte eine dicke Schicht Asche und schmeckt am besten mit Hagebuttenconfitüre und noch warmem knusprigen Bauernbrot. Finde ich jedenfalls. Ich esse zu jedem Confibrot ein Stück Käse oder umgekehrt; zu jeglichem Käse ein wenig Confiture.
Im nächsten Gestell unseres Super Marchés entdecke ich einen beinah zerfliessenden Epoisses aus der Bourgogne. Dieser katapultierte mich direkt nach Vézelay, dem kleinen mittelalterlichen Städtchen, in welchem eine alte Freundin von mir lebt. Mit ihren 75. Jahren führt sie immer noch ein Gästehaus aus dem 12. Jahrhundert, welches sie vor langen Jahren zusammen mit ihrem Mann übernommen und umgebaut hat. Sie ist eine äusserst kreative Person, die vorwiegend mit Silber und Speckstein arbeitet. Das Gasthaus ist zugleich auch lebendiges offenes Atelier. Am Anfang der letzten Sommerferien machten wir dort einen Zwischenhalt.
Nach mindestens 15 Jahren einander nicht mehr gesehen bzw. von einander gehört zu haben, flitzte ich ins Haus, wie ich sie am offenen Fenster ihres Ateliers entdeckte. Ziehe Adrian einfach mit mir und wir Frauen liegen uns kurz darauf in den Armen. Freuen uns und sprudeln gleich los, wie es uns all die Jahre ergangen ist. Adrian verstand, dass dieser Zwischenhalt auf unserer Reise für mich sehr wichtig war.
Warme Erinnerungen an ihren inzwischen verstorbenen Mann lösen zugleich die Geschmacksbilder des besten je gegessen Tête de Moines in mir aus. Diesen ass ich nämlich bei den Beiden vor langen Jahren mal zum Frühstück. Die zu kleinen Rosetten gedrehten Käsestücke, die auf der Zunge kleben bleiben und nachdem man sie am Gaumen anklebt , nur noch geschluckt werden müssen. Das Aroma nach wilden Kräutern und herbem Salz schmecke ich noch heute vor meinem geistigen Auge. Mit meinen realen Augen stehe ich immer noch in der Bourgogne-Käseecke im Super Marché in St. Louis, in lebendigen Erinnerungen an vergangenen Sommer versunken.
Es zieht mich weiter zu den Schaf- und Ziegenkäsen. Ich liebe den Brebiou (Schafmilchkäse) aus den Pyrenäen mittlerweile genauso wie den Ziegenkäse. Ich mag sogar die französischen Brebiou Joghurts. Am liebsten diejenigen mit Kastanien. Ich war zwar noch nie in den Pyrenäen, aber auch dies ist ein grosser Traum von mir. Mit Rucksack und guten Wanderschuhen tagelang durch dieses karge Gebirge zu laufen und eine Käserei nach der andern entdecken. Mithelfen beim Käsemachen, um abends bei einem Glas herben Weins und knusprigem Brot am Feuer die müden Beine auszustrecken, in den Sternenhimmel zu blicken und den Raubvögeln der Nacht zuzuhören, während die Schafe und Ziegen bimmelnd ihre Kräuter fressen. Himmlische Ruhe, ausser dem ewigen Wind in den Bergen und Bäumen. Dieser bringt die Geschichten des nicht allzu fernen Atlantiks mit, und auch die, aus dem tiefen Süden, die von der Mittelmeerküste. Womit wir wieder bei Marseille angelangt wären. Ich blicke in Adrians Augen und wir verstehen uns auch ohne Worte.
Hmmm – seit ich am Schreiben dieses Blogs bin, um euch von meinen Käsefreuden zu berichten, stehe ich geistig in St. Louis in der Käseabteilung und träume von realen Erlebnissen rund um den Käse und solchen, die erst noch kommen solle und ein Lächeln huscht über mein Gesicht. Knipste mich nun ein Fotograf, er würde mich erst gar nicht auffordern müssen, um Cheeeeese zu sagen. Die Freude über diese Innenweltenbilder spiegelte mein Gesicht wohl alleine wider.
A bientôt, Susann